Siempre había creído que eran cosas de mi abuela, cuentos para no dormir. Pensaba que aquellas criaturas que la vieja sacaba de sus libros eran solo letras e imaginación. Pero ha quedado claro que es mucho más que eso.
    Cuanto más tiempo paso en este bosque más me cuesta recordar el mundo real. No consigo diferenciar entre lo que es ficción y lo que es o ha sido mi vida. Llevo días siguiendo la marca, creo que son días, pero puede que lleve semanas. El tiempo parece no querer correr en esta dimensión, nunca anochece, el sol se mantiene fijo en el mismo punto constantemente.
    La marca está por todas partes, lo que hace más complicado seguir el rastro, no sé si ir hacia la derecha, hacia la izquierda… no sé si estoy caminando en círculos, porque todos los árboles me parecen igual. Me detengo un momento, necesito recuperar el aliento, inspecciono la marca grabada en la piedra, saco la hoja doblada del bolsillo trasero de mi pantalón, y me aseguro, una vez más, de que es igual que la que traspasé al papel poniéndolo encima de la marca que quedó grabada en la pared de mi dormitorio cuando Laura desapareció. La forma blanca rodeada por una mancha de lápiz es exactamente igual que la de la piedra.

    Respiro profundamente y el aire me quema las fosas nasales. Tengo que seguir, no sé si mi hermana estará viva, ya no sé cuánto tiempo hace que se la llevaron. Guardo la hoja doblada de nuevo en el bolsillo trasero del pantalón, sin dejar de pensar en esa maldita marca que me rodea, la marca que tantas veces había visto en los libros que la abuela nos leía, la marca del demonio, la marca de la que Laura y yo, ingénuos y estúpidos, nos reímos cuando éramos críos. ■

© M. Floser.