NarrArte 1: Burbujas en la calle.

¡Hola a todos/as! ¿Cómo ha ido el puente? Empezamos la semana laboral recuperando una sección que intenté hacer hace poco pero no funcionó. «NarrArte» pretendía promocionar a distintos autores compartiendo en este blog un relato suyo inspirado en una foto (cada mes diferente) de Anarion Photo. Por desgracia la iniciativa no cuajó, y la gente empezó a decirme que pretendía quedarme con sus trabajos. No tengo necesidad de hacer tal cosa. De momento no me he quedado nunca sin ideas nuevas —ya sean para seguir avanzando yo, o para ayudar a los demás a avanzar—. Como no fue bienvenida esa idea, pero la sección me gustaba, he decidido que, a partir de ahora, NarrArte será una categoría colaborativa entre Anárion y yo.

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Empecemos con esta primera colaboración.

niñosbn
(Foto: © 2016 Anárion Photo)

—¡¿Cómo dice?! —me gritó el capitán, dejándome la cara perlada de saliva.
    —El portal se cerró, señor —le respondí con cierto pudor.
    Sabía lo que significaba aquella confesión. El capitán volvería a gritarme, y yo tendría que soportar su mal aliento. Así funciona el cuerpo.
    —¿Cómo es posible que se haya cerrado si usted sigue aquí, Luren?
    Esa era la pregunta que más temía. Los portales solo se cierran cuando alguien los cruza. Tragué saliva, y sentí un sudor frío recorrerme la frente. Miré a mi alrededor, buscando la complicidad de algún compañero, pero todos miraban a otro lado, algunos se tapaban la cara, con exasperación.
    —Dos niños lo cruzaron, señor.
    —¡¿Qué acaba de decir?!
    Escuché varios gritos reprimidos, reacciones que provocaron toses en algunos de mis colegas. El capitán dio un golpe en la mesa y yo pensé que me daría un capón. No sería la primera vez que lo hace. No me llaman «el Capo» por mi perfil mafioso —no gasto de eso, yo—.
    —Digo que dos niños cruzaron el portal —aguanté la respiración y cerré los ojos cuando vi que el capitán cogía su taza favorita y hacía un amago de lanzármela—. El portal tenía forma de burbuja, señor, los niños la persiguieron para explotarla y… bueno… se esfumaron.
    El capitán dejó de mirarme un momento y se dirigió a una compañera. Era una preciosidad, tenía gafas de pasta negra y la melena recogida en un pequeño moño. El uniforme de camisa negra le sentaba injustamente bien, no como a mí, que parecía un saco de patatas. La placa dorada relucía en su pecho izquierdo. «No le mires la placa» me dije.
    —¿A dónde llevaba el portal, agente Grienne?
    La chica carraspeó incómoda, me miró con odio —aunque a mí me daba igual cómo lo hiciera con tal de que lo hiciera—, dio unos pasos y se puso delante de la mesa del capitán.
    —El portal conducía a 1943, señor.
    «Chivata», pensé.
    —¿A dónde exactamente? —preguntó el capitán.
    —Esto —dudó la chica, temerosa de que le estrellaran la taza de porcelana en la cabeza—… a Alemania, señor.
    —¡¡Dime que no es verdad que dos niños pequeños están perdidos en Alemania, en plena Segunda Guerra Mundial!! —gritó el capitán mirándome de nuevo.
    —Me temo que sí, señor.
    Lanzó la taza, por fin, y la esquivé por los pelos. Se estrelló en la puerta del despacho y el café empezó a descender por la madera.
    —¡Vas a ir a ese sitio y vas a buscar a los críos, o te mandaré de una patada en el culo por el primer portal que encuentre a la prehistoria. ¡Te juro que, como no los traigas de vuelta, haré que se te zampe un jodido tiranosaurio! —cogió aire, se estaba poniendo morado—. ¡¿Ha quedado claro, Luren?!
    —¡Sí, señor! —dije cuadrándome. Miré al capitán, que me devolvía la mirada impaciente. Entonces cogió el pisapapeles y volvió a amagar un lanzamiento. Entendí que quería que le dejáramos a solas, así que salí lo más deprisa que pude de aquel lugar, y me preparé para una excursión a nazilandia.

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